La poésie est une mauvaise herbe
Comme le renard la buse et le mulot
Elle fait partie des nuisibles
On devrait l’arracher la glyphosater la balancer à Monsanto
Très tenace, la mauvaise herbe
Elle s’élance à travers roche tuile ou ciment
elle vous habille gratos un bout de trottoir
elle vous fait la pelouse moins snob, le green un peu humain
les temples en ruines plus frais
elle est sobre la mauvaise herbe
Contente avec trois miettes
sable, terre poussière presque rien
Prenez-en de la graine
La poésie c’est pareil
On voudrait l’arracher mais on peut pas
sur champ de gravats dans les cratères d’obus
dans le deuil des murs effondrés
au plus près de la mort
derrière les grilles
Elle pousse elle grandit elle déchire elle existe
La Poésie
« Je suis la mauvaise herbe, braves gens, braves gens,
Je pousse en liberté dans les jardins mal fréquentés » Georges Brassens